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Inundación del área de fractura

Breves erizos verdes,

observo el oleaje de lo alto lumínico,
el oquedal marino de los árboles,

la cúpula conífera
que corona el espacio
con agujas de pino,

el trazo circunflejo
que simula en el óleo
cristalino del cielo
la deriva del ave,

el helecho que anima,
movimiento instintivo,
la ficción de la roca.

Naturaleza,
tú no tienes la culpa
de la pobreza
de nuestra imaginación.

Imaginación
general,

ya casi solo escribo
para rezar
en tu contra.

Anciano en la espesura

Un anciano atraviesa la espesura,
camina entre las ramas del silencio
bajo un cielo crispado que desciende
con su lento nublar sobre la tarde.

Como una red tupida de hojarasca
esparcida a la sombra de este bosque,
así es su corazón ya deshojado
que acaricia la luz con mansedumbre.

Con su hatillo de días y el semblante
de quien no ha visto nada en el sendero,
un anciano atraviesa la espesura,
le da, con su mirar, significado.

Fruto previo
1

Comparto mi atención.

Como el primer astrónomo,
anoto los fenómenos
sin saber explicarlos.

Lo demás es sencillo:
se trata de poner
la naturaleza a cubierto.

¿La Tierra no parece diminuta
si se observa de cerca?

Alguien dijo:
tú siempre
con los ciento volando.

Fruto previo a su flor,
mi odio reflexivo.

Luna pálida rosa,

idea que reposa
sobre juncos tangibles.

2

De lo que hemos logrado,
¿qué no ha sido extraído
de la dificultad?

Cuando la palabra fue dicha
como piedra arrojada,

mi pregunta fue esta:
¿en qué malgastaré
mi turno de palabra?

Nos han malentendido
por habernos dejado persuadir
por un instante de frivolidad.

Campo de sembradura,
quisiera hablar contigo
en primera persona

de los milagros,
de la persecución.

Dios bendiga al aburrimiento,
la sobriedad,
sus alucinaciones.

3

La mirada suplica
poder escuchar.

Contigüidad

Remolino de luz en la ventana.
Parece que no quiere penetrar.

Mientras el tren insiste,
quisiera no pensar
en quién o qué sustenta
la continuidad del paisaje.

Esto
me reconforta:
cómo avanza despacio,

cómo, sin disimulo,
se descuelga del cielo
para quedarse atrás.

Mi frente
es una lente
mientras el tren
avanza.

Intimidad,
me desconciertas:

lo que penetra hoy por la ventana
aspira a un interior.

Parece que no quiere perdurar.

Andalucía señalizada

1

Girasoles que orientan
al sol su desconcierto
sin perder el sentido.

2

Cultivábamos algas.
Sol flotante, borroso.
El aire se colaba
por tus auriculares:
una brecha en la malla.

3
Un girasol
(murmuran los girasoles)
sostiene el cielo.

Nació en Córdoba, en 1976. En poesía publicó, entre otros títulos, “La costa de los sueños”, 1998; “Luces dentro del bosque”, 2000; “Así procede el pájaro”, en 2004, obra con la que obtuvo el premio Ojo Crítico de Radio Nacional de España, al año siguiente; “Árboles con tronco pintado de blanco”, 2011; “Letra y nube”, 2016; y “Fruto previo”, 2021, que recibió el premio internacional Ciudad de Estepona. En 2023, con “Agosto, perseidas”, ganó el premio Manuel Alcántara. Es licenciado en Filología Hispánica y fue codirector del festival Cosmopoética, de su ciudad natal, entre 2004 y 2011.