Inicio

Poetas que escriben sobre poetas, con motivo del 21 de marzo, Día Mundial de la Poesía.

BEN CLARK

Lorca imprime su tarjeta de embarque
(1898-2018)

Todavía eres joven
porque no es necesario que hagas scroll
al elegir el año en que naciste
al facturar en Ryanair. (El año
que viene es otro tema.) Pero mira,
gira la rueda y baja hasta el final
(Giraba, / giraba la rueda).
Verás el año mil
ochocientos noventa y ocho; el año
en que nació García Lorca, alguien,
alguien en Ryanair con mucha fe
(alguien a quien yo amo desde ahora)
ha imaginado un Lorca
con ciento veinte años y ninguna
bala en el pecho frente a la pantalla,
introduciendo el código
de la reserva, el mail (¡el mail de Lorca!)
y eligiendo el asiento (ventanilla)
y dándole a imprimir (la vieja escuela)
y pensando en el viaje
y en la vida con ciento veinte años
y ni una sola bala.

(Ibiza, España, 1984. De “Armisticio (2008-2018)”, Sloper, Palma de Mallorca, 2019).

CLAUDIA LARS

I

A Sor Juana Inés de la Cruz

¿Quién soltó de tu pecho la impaciente
paloma musical que en fuego sube?
¿Quién opuso en los cristales de la nube
la misma luz que cae de tu frente?

¿En silencio de estupor vehemente
te pude descubrir y te retuve?
¿Qué flamígero dardo de querube
marcó el instante con su filo ardiente?

Espacios deslumbrantes, voz ceñida
a las ígneas raíces de la vida
y el ansia de esa voz determinada.

Una irrupción de signos en tu cielo.
Y bajo el arrebato de tu vuelo
yo, Señora, pequeña y hechizada.

(Armenia, El Salvador, 1899-San Salvador, 1974. De “Anillo de silencio. Centroamérica en la Poesía”, Ediciones Desde la Gente, Buenos Aires, 2009).

GUILLERMO BIANCHI

Entelequia

en el medio del alma
apuntándole al sol con una vela
entre papeles sueltos
fotos desconcertadas
curioseando la tarde por el ojo del siglo
sonríe cuando el árbol se hace selva
cuando el fuego atropella
sin más pies que su impulso:
funámbulo en el filo de la lengua

por el medio del alma
montado en un sillón de peluquero
avanza
Boccanera.

(Buenos Aires, 1970. De “Piedra de amarre”, Cisne Negro, Tegucigalpa, 2022).

EDUARDO LLANOS

Telegrama a Rubén Darío

“Yo panamericanicé
con un vago temor y con muy poca fe”.
Rubén Darío: “Epístola a la Señora de
Lugones”, El canto errante, 1907.

En la laguna de nuestra memoria
aparece el cuello interrogante de tu cisne.
Y henos aquí, sin saber responder,
jugando cada cual a ser un patito feo
que chapotea en el barro americano
y salpica uno por uno a los vecinos.

Perdona, abuelo Rubén, si no hicimos lo que pudimos:
aquí y ahora ser poeta
es como haber nacido
canoso o lisiado
y nuestra poesía es apenas
un rubor a solas,
algo así como lanzar brochazos en la noche
para pintar consignas libertarias
en el muro del patio de la propia casa,
sin contar siquiera con la ayuda de la famosa luna.

(Santiago de Chile, 1956. De “Poesía chilena de hoy, de Parra a nuestros días”, Ediciones Metales Pesados, 2012).

HAROLD ARANDIA GUZMÁN

Alfonsina Storni

El mar bebe la ausencia dormida en mis párpados
ataviada de algas visto barcos ciegos de óxido
un poema huye de mi silencio líquido
extiendo los brazos y atrapo misterios.

(Cochabamba, Bolivia, 1977. De “Antología comentada de la Poesía Boliviana”, Grupo Editorial Kipus, Cochabamba, 2010).

JOSÉ EMILIO PACHECO

César Vallejo

Mala para mis huesos esta humedad
que penetra como un cilicio.

Aquí sucumbe de mal de mar el nativo
de tierra adentro, de ciudades altas,
secas o muertas.
México en el páramo
que fue bosque y laguna
y hoy es terror y quién sabe.

Por la ventana
entra el aire de Lima,
la humedad
como una forma de llanto.

En este viernes
15 de abril,
a medio siglo
de que murió Vallejo

y uno habla y habla.

(Ciudad de México, 1939-ib. 2014. De “Tarde o temprano, Poemas 1958-2009”, Tusquets Ediciones, Ciudad de México, 2009).

JOAN MARGARIT

Jorge Manrique

Cercado de su mujer
e de sus hijos e hermanos
e criados.

La fuerza de esta voz tan respetuosa y grave
es la de una verdad en forma de mentira.
Desconcierta lo mismo que la mosca
devorando a la araña. No se trata
de lugares comunes en torno de la muerte.
Es un destino
magnífico de tanta indiferencia:
de eso hablan los cien versos de hierro
que surgen del retórico barrizal de las Coplas.
De pronto esta verdad, dando un portazo,
me deja solo. Solo con mi muerte.
Sin decepción alguna.

(Sanahuja, Lérida, España, 1938-San Justo Desvern, 2021. De “Un asombroso invierno”, Colección Visor de Poesía, Madrid, 2017).