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A Miguel de Cervantes
En el día que nace mi sobrino

Miguel te escribo hoy día veintidós
de un cualquier mayo cuyo ciclo –insisten-
te recuerda.
A una semana de conmemorar mi propio advenimiento,
con un recién nacido que sonríe y me encara
su reojo traslúcido y oscuro,
te escribo convenciéndome del riesgo metafísico
que las fechas redondas
y mostrencas entrañan a los versos;
pues tú fuiste quien, no queriendo ni acordarse
del polvoriento espacio en tu principio más célebre,
constató meridiana resistencia del sitio
frente al mar combustible que arde tiempo.
Porque si desde el seno de las aguas surge vida,
si todo llega del mar y a la mar retorna,
entre la iniciación y el desenlace median
capítulos de sierpe y barro seco.
El amor a una tierra que sedienta se obvia,
el ansia de cesar por la palabra el fluido
de su nombre, el paso en la aventura tenaz,
tu paso en la aventura: Don Quijote leyendo
el rostro de Dios y ya superando a todos nuestros místicos.
Solo eso permanece, Miguel, a esa bandera
sí que nos afiliamos. Mi sobrino no duerme.
Yo cumpliré, tú vives, él nació. ¿Quién escribe?
Nosotros, sí, nosotros…y vosotros o ellos,
¿qué más da conjugar un tiempo u otro,
una persona o muchas? llegó la hora Miguel
de Cervantes Saavedra: caminamos contigo.
Regresamos a casa.

08:51 AM

Durante la disputa una tregua de miradas:
luto por nuestro antiguo bienestar.

La cama es campo de batalla y verbo.

Te relames: subrayas con saliva
cuanto ibas a decir.

Despejas las palabras como si me escupieras
huesos de una cereza maltratada,
conduces el discurso sobre piedras y rocas.

No hay nada alimenticio en tu monólogo:
la carne, el fruto, aquello que jamás pronuncias,
vacía de semillas el mensaje.

Mi arma es voraz silencio.

Las cocinas miserables

Errando y sólo errando se construye
mi casa.
A fuerza de tormentas y montañas crezco
dentro de algo.
Un espacio repleto de impaciencias ajenas.
HOGAR MORADA PISO
nunca más, muchas gracias. Siento suave
viento aquí -y aquí es sólo un roto que apenas dura-,
lejos de mis delgadas venas,
y prefiero huir guiado por el desangre.
NO VIVIR EN CASAS VACÍAS
perdido en una absurda venganza aún
más larga que mis hermosas
piernas arrancadas y superpuestas
NO MORIR EN CAJAS VACÍAS
gritando a ras de tierra
mil insultos arcaicos contra
la familiaridad postiza de ciertos terrenos.

No ignoro qué soy pero detesto estar aquí:

Sir Francis Bacon
para Julio Béjar

Tras sesenta años
estrellando contra el lienzo
su amargura
y odiando el resultado
-desfiguraciones, papas gritones,
animales gesticulantes
y recién salidos del matadero,
carne elástica y rojiza, empapada
(flesh!) de muerte a todo color-.
Tras una vida entera de sexo y borrachera
sin nostalgia o sentimentalismo,
Francis Bacon murió
sin poder definir
el amor que padecía.

Cuatro apuntes sobre ciertos tipos de arquitectura

I (20-1-2017)

La sombra no es más que luz
exhausta
proyectada contra superficies roncas.
Luz
al fin y al cabo
en forzoso silencio.

II (23-1-2017)

Soy una casa
que desea ser tratada
como una catedral.
Recordadme en sacro sosiego
mientras sueño
que me reconstruyen.

III (23-1-2017)

Las grietas son susurros
del tabique
y el gotelé
sus ejercicios de aclarado
matutinos
-gárgaras y carraspeos
en relieve-
pero por mucho que se cuiden
la voz de los edificios
suele quebrarse rugosa.

IV (23-1-2017)

Envidia nuestro piso
la duración carnosa que nos domina:
los achaques, las enfermedades,
la mortalidad última…
Ser sin placas ni conmemoraciones.
Pasar. Entrar y salir de lugares
tan anodinos y estáticos
como él
por experimentar
su propio exterior.

Salvador Galán Moreu nació en Granada, España, en 1981. En poesía publicó “Libro de Diabologán”, 2013; “La puntualidad de Henrich Böll”, 2016; “Pan de Dédalus”, 2016; “No fall (diario de entreotoños)”, 2020. Poemas suyos fueron incluidos en varias antologías. Con “La puntualidad de Heinrich Böll” ganó en 2015 el premio internacional Gastón Baquero. Es también narrador. “No fall” tiene la singularidad de un diario poético ilustrado por el propio autor.