• @karlisjar
    Los símbolos nunca callan, así nosotros nos hagamos los sordos
  • @EstebanPerezsan
    Duermes en lo que escribo/ y lees en lo que sueño
  • @marconpi66
    Del amor también se sale, muerto de latidos
  • @fumivora
    Quiero que solo me apuñales a mi
  • @Innestesia
    Besas como si hubiéramos leído los mismos libros
  • @divagandoletras
    Cerrar las ventanas con nosotros fuera. Y quedarnos en el otoño
  • @Claudia_DelSur
    La imaginación nos envuelve en abrazos reales
  • @MeMalcriaste
    También hay errores platónicos
  • @Juansistemico
    Tocará beber de su sonrisa en una foto
  • @Pluriversos
    Cabizbajo no es tan triste si viene un sueño subiendo
  • @cachililiana
    Vengo desterrada de un sueño
  • @nancyeldarjani
    La hora es un compás seguro

Óscar Hahn

 

   Jaula

 

El tiempo es una jaula

No vislumbramos nada de lo que hay

más allá de sus barrotes

amalgama de días meses años

Y aunque tenemos alas

sólo podemos aspirar

a subirnos al pequeño columpio

de la jaula

y balancearnos y caernos al suelo

una y otra vez

Alguien o Algo nos da alpiste y agua

Ignoramos qué es o cómo se llama

pero le ponemos un nombre

para poder hablarle o negarlo cien veces

Hasta que un día cualquiera

deja de sustentarnos

con alimentos terrestres

y los barrotes cesan de multiplicarse

Entonces se abre la cerradura

y libres ya del tiempo mensurable

salimos de la jaula

y volamos con las alas abiertas

hacia el tiempo infinito

 

 

   Por la región del agua y la del fuego

 

Llamas que nadan en el agua viva

Agua que baila en medio de las llamas

 

Calor líquido y frío incandescente

 

Rodeado de contrarios vive el hombre

Conceptos enemigos que son uno:

 

el agua espiritual y el fuego físico

el fuego inmaterial y el agua pétrea

lumbres acuosas y ríos flamígeros

 

La madera crepita el fuego escucha

El manantial hace ruido en las piedras

El agua cae y se oye a sí misma

 

Duerme el agua en los brazos del fuego

Mece el fuego la cuna del agua

 

Agua y fuego: pareja original

de donde fluye el ser

 

Como quien dice la vida y la muerte

Como quien dice el hombre y la mujer

 

 

   CNN News

 

Masacran a 13 personas

en colegio de Columbine

 

32 alumnos baleados

en campus de Virginia Tech

 

En los sets cinematográficos

disparan balas de mentira

 

Los estudiantes en las aulas

reciben balas de verdad

 

Los difuntos de las películas

cobran y salen a cenar

 

Los difuntos de los colegios

están quietos y ya no comen

 

Demente ejecuta a 6 niñas

en escuela de Pennsylvania

 

Y el país le rinde tributo

al demonio que escupe fuego

 

 

 

   Digo yo

 

¿Y si Dios no fuera tan grande como dicen

sino del tamaño de una cabeza de alfiler?

 

¿O más mínimo aún: quizás como un átomo

o como una partícula subatómica?

 

¿O acaso más pequeño: tal vez como un quántum

de una nimiedad inconmensurable?

 

¿Y qué tal si no fuera el Ser Supremo

sino el ser supremamente ínfimo?

 

¿Y qué tal si hubiera creado al hombre

a imagen y semejanza suya?

 

Digo yo

 

 

   Solitude

 

                        In my solitude you hount me

                        with reveries of days gone by.

                       

                        Música de Duke Ellington

 

Mi soledad no está sola:

está conmigo

Me acompaña dondequiera

que voy: duerme en mi cama

come de mi mano: respira

el aire que respiro

Me habla con mi voz

camina como yo camino

siente lo que yo siento

Sólo una vez mi soledad

se alejó de mi lado

me abandonó: partió

Fue esa tarde que conocí

a la mujer de mi vida

Meses y meses sin mi soledad

noche tras noche con mi gran amor

ocupando el espacio

de mi desamparo

Hasta que un día todo terminó

como siempre terminan

los amores eternos:

en un abrir y cerrar de ojos

Y ahora

he regresado a mi casa

Mi soledad me recibe

con los brazos abiertos

no me dice nada

no me reprocha nada

me abraza me consuela

Llora conmigo

 

 

   La otra la misma

 

Anoche

mientras yacía con otra mujer

eras tú en quien pensaba

 

Cuando besé sus labios húmedos

eran tus labios lo que besaba

 

Cuando toqué sus pechos suaves

eran tus pechos lo que tocaba

 

Cuando entré con rabia en ella

eras tú en quien entraba

 

Cuando llegamos al espasmo

era tu ausencia era el vacío

era la muerte la que llegaba

 

(De “Los espejos comunicantes”, Visor Libros, Madrid, 2015. Óscar Hahn nació en Iquique en 1938. Vivió su adolescencia en Rancagua y publicó su primer libro de poesía en 1961, “Esta rosa negra”. Estudió pedagogía en la entonces sede Arica de la Universidad de Chile y luego viajó a Estados Unidos, a Iowa, en el marco del Programa Internacional de Escritores. Allí realizó una maestría en Literatura. Regresó a Chile y fue encarcelado por la dictadura de Augusto Pinochet. Tiempo después de ser liberado se postuló, y con éxito, al doctorado en la Universidad de Maryland, y luego fue profesor de la Universidad de Iowa. Allí vivió hasta 2008. Ahora reside en Santiago. En 1981 publicó en su país “Mar de amor”, pero el libro fue censurado por la dictadura. En 2012 publicó en Chile “Poesía Completa”. Recibió el Premio Altazor de Poesía, en 2003; el Casa de América que se otorga en España, en 2006; el Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda, en 2011, y el Nacional de Literatura, en 2012, entre otros. Con “Los espejos comunicantes” obtuvo el Premio Loewe, en 2014).

 

 

    Guerra sucia

 

¿Es que existe en el mundo alguna guerra

que no sea sucia?

Lavar la sangre de los heridos

cauterizar sus llagas retirar los cadáveres

de las calles: apilar los escombros

¿limpia realmente lo que ya está manchado

para siempre?

 

Que los generales con sus conciencias

recién lavadas y planchadas

firmen papeles frente a las cámaras

¿resucita acaso a las víctimas: reconstruye

el corazón del hombre: devuelve

los padres a sus hijos: los hijos a sus padres?

 

Acostumbrados a mentirnos

con expresiones como “bajas colaterales”

o “fuego amigo”

hemos olvidado que todo fuero es enemigo

y que no hay muertos de segunda clase

 

Los que descienden

de naves espaciales en lejanos planetas

son los mismos que arrojan bombas

sobre prójimos indefensos

en este planeta

 

No hay guerras limpias

 

Hemos viajado por el espacio estelar

hemos creado altas tecnologías

hemos inventado armas sofisticadas

pero aún no salimos de las cavernas

 

 

   A un lector

 

Los poemas son destellos

en un espejo roto

Late la vida disgregada

transfigurada

en los fragmentos dispersos

en la tierra

o en los que dejan estelas

en el cielo

 

Sus filosos cristales

cortan el alma y cauterizan

derraman sombra y entristecen

o emiten resplandores

como un sol de mediodía

a medianoche

 

La poesía hace cambiar

la trayectoria

del amor y la muerte

cuando entran en el poema

como aerolitos en llamas

 

En la hora de los espejos

que no reflejan nada

los fragmentos volverán a juntarse

como las imágenes de un film

que corre hacia atrás y se reintegra

 

Restaurado el espejo

reflejará su vida verdadera

esa que aún no tienes

esa que por ahora

apenas parpadea

en los imperceptibles destellos

del poema

 

 

   No morirá este amor

 

No morirá este amor aunque tú y yo

nos empeñemos en despedazarlo

en reducirlo a escombros y a cenizas

 

Resistirá los duelos y quebrantos

Seguirá respirando por sus llagas

Alzará el vuelo desde los despojos

 

Y cuando llegue el día desdichado

de nuestra silenciosa despedida

será un final que le crecen alas

 

No emergerán de nuestros labios tristes

las trémulas palabras del adiós

sino las voces del primer encuentro:

 

“Mucho gusto qué tal ¿cómo te llamas?

Parece que te hubiera conocido

toda la vida”

 

Y nuestro amor empezará de nuevo

 

 

   El artista

 

El artista mayor es el tiempo

 

Todo lo que toca

lo transforma en arte:

ruinas monedas

antigüedades

viejas ediciones

 

Y cuando toca al hombre

lo convierte en museo

 

antropológico

 

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