• @Cataperdis
    ¿Cuándo dejamos de bailar solo porque nos estaban mirando?
  • @Lestat1414
    La realidad es una fantasía que se rindió
  • @sylviopolis
    Las personas se van y se llevan sus campos semánticos
  • @Ohzolli
    Ese ángel se llama ausencia. Cuando nos nombra, seguimos siendo ciertos
  • @poeticsilence__
    La madrugada es el primer ojalá
  • @carolineberl
    Mi golpe de suerte fue con un libro
  • @ITalkToRainbows
    Con tanta tecnología ya no se pierden los corazones como antes
  • @karla77_karla
    Uno se reinventa sin remedio cuando el amor ensordece
  • @sognos_
    Deberíamos pagar las consecuencias por adelantado
  • @NaEnEspiral
    Un Nosotros siempre es un dogma de fe
  • PacoParra14
    Échale más tinta a la herida
  • @Srta_Guacamole
    Era música para mis rugidos

Jorge Boccanera (IV)

 

Nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1952. El poema que sigue corresponde a la obra “Contra el bufón del rey”, incluida en “Tus ojos del pájaro quemado”, publicada en 1982 por Editorial V Siglos, de México.

 

 

 

                                                                                           Las preguntas aquí formuladas datan

                                                                                                                         de los últimos días de la guerra y

                                                                                                                         fueron encontradas en los ojos de un

                                                                                                                         campesino desnucado. Se cree que

                                                                                                                         ellas están referidas a los miles de

                                                                                                                         prisioneros políticos, que el pueblo

                                                                                                                         daba como desaparecidos y el bufón

                                                                                                                         como inexistentes.

 

 

CONSUMIDOS SERÁN DE HAMBRE, Y COMIDOS DE

FIEBRE ARDIENTE Y DE AMARGA PESTILENCIA;

DIENTE DE BESTIAS ENVIARÉ TAMBIÉN SOBRE

ELLOS, CON VENENO DE SERPIENTE DE LA TIERRA.

 

por qué camino van los desaparecidos los pobres

abandonados a su perra suerte arrastrando sus colas

de demonio como una obstinación o simple culpa?

 

quién encontró sus huellas en la playa desierta sus

restos de comida sus otoños jadeantes siguiéndolos

         detrás?

 

dónde consiguen nombres bellosrostros comida salud

fotografías intuición armas besos odio cobija luz?

 

con qué dedos construyen sus cigarros sus abarcas

precarias con qué boca nos dan sus salivazos con

          qué lengua sus cantos?

 

y qué recuerdos sangran qué aullido les desgarra la

ropa qué bala en la garganta les anuncia una muerte

          que no aceptan?

 

y quién cubrió sus nombres con escombro y navaja

creyendo en la inmortalidad del albardán histrión

bufo risible gran inmundo de todo lo obediente?

 

y qué manos amigas recogieron sus voces para luego

esconderlas como hogueras prohibidas como tubas

doradas como peces luchando todavía en redes de

          ceniza?

 

con qué cuchara curan lo amargo del terreno y bajo

qué guitarra despiertan sus ideas

por qué camino van los desaparecidos?

                                                                              ¿miles?

 

ECHARIALOS YO DEL MUNDO, HARÍA CESAR DE

ENTRE LOS HOMBRES LA MEMORIA DE ELLOS

 

 

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