• @jex_javier
    El eclipse del lector es su imaginación
  • @isona_clarck
    Me gustan los lugares deshabitados por promesas sin salida
  • @EvaLopez_M
    La de cosas que pasan sin que ocurran
  • @hipst_eria
    No es lo que escribes, es lo que borras
  • @JacGoldberg
    El horror salivea en nuestra nuca
  • @Sofia_Insomnia
    Los herejes tenemos que organizarnos
  • @Sinsintidez
    A los tristes los delata la música
  • @yonosoycarmen
    Irse por fuera, quedarse por dentro, esa complicación
  • @NaEnEspiral
    Aquí, donde venimos a disfrazar epitafios con el traje de postal
  • @_soloB
    Yo he dormido lo insuficiente como para no tener pesadillas despierta
  • @tearsinrain_
    No te asustes, solo es otro futuro mas
  • @arbolador
    Algún día se perdonarán haberse conocido

Jorge Boccanera (IV)

 

Nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1952. El poema que sigue corresponde a la obra “Contra el bufón del rey”, incluida en “Tus ojos del pájaro quemado”, publicada en 1982 por Editorial V Siglos, de México.

 

 

 

                                                                                           Las preguntas aquí formuladas datan

                                                                                                                         de los últimos días de la guerra y

                                                                                                                         fueron encontradas en los ojos de un

                                                                                                                         campesino desnucado. Se cree que

                                                                                                                         ellas están referidas a los miles de

                                                                                                                         prisioneros políticos, que el pueblo

                                                                                                                         daba como desaparecidos y el bufón

                                                                                                                         como inexistentes.

 

 

CONSUMIDOS SERÁN DE HAMBRE, Y COMIDOS DE

FIEBRE ARDIENTE Y DE AMARGA PESTILENCIA;

DIENTE DE BESTIAS ENVIARÉ TAMBIÉN SOBRE

ELLOS, CON VENENO DE SERPIENTE DE LA TIERRA.

 

por qué camino van los desaparecidos los pobres

abandonados a su perra suerte arrastrando sus colas

de demonio como una obstinación o simple culpa?

 

quién encontró sus huellas en la playa desierta sus

restos de comida sus otoños jadeantes siguiéndolos

         detrás?

 

dónde consiguen nombres bellosrostros comida salud

fotografías intuición armas besos odio cobija luz?

 

con qué dedos construyen sus cigarros sus abarcas

precarias con qué boca nos dan sus salivazos con

          qué lengua sus cantos?

 

y qué recuerdos sangran qué aullido les desgarra la

ropa qué bala en la garganta les anuncia una muerte

          que no aceptan?

 

y quién cubrió sus nombres con escombro y navaja

creyendo en la inmortalidad del albardán histrión

bufo risible gran inmundo de todo lo obediente?

 

y qué manos amigas recogieron sus voces para luego

esconderlas como hogueras prohibidas como tubas

doradas como peces luchando todavía en redes de

          ceniza?

 

con qué cuchara curan lo amargo del terreno y bajo

qué guitarra despiertan sus ideas

por qué camino van los desaparecidos?

                                                                              ¿miles?

 

ECHARIALOS YO DEL MUNDO, HARÍA CESAR DE

ENTRE LOS HOMBRES LA MEMORIA DE ELLOS

 

 

La poesía alcanza para todos - Esta dirección de correo electrónico está protegida contra spambots. Usted necesita tener Javascript activado para poder verla.