• @Cataperdis
    ¿Cuándo dejamos de bailar solo porque nos estaban mirando?
  • @Lestat1414
    La realidad es una fantasía que se rindió
  • @sylviopolis
    Las personas se van y se llevan sus campos semánticos
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    Ese ángel se llama ausencia. Cuando nos nombra, seguimos siendo ciertos
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    Mi golpe de suerte fue con un libro
  • @ITalkToRainbows
    Con tanta tecnología ya no se pierden los corazones como antes
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    Uno se reinventa sin remedio cuando el amor ensordece
  • @sognos_
    Deberíamos pagar las consecuencias por adelantado
  • @NaEnEspiral
    Un Nosotros siempre es un dogma de fe
  • PacoParra14
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    Era música para mis rugidos

Carlos Juárez Aldazábal

 

   Nació en Salta, Argentina, en 1974. Publicó numerosas obras de poesía. La más reciente es “Las visitas de siempre, poesía reunida, 1996-2007”, El Suri Porfiado Ediciones, Buenos Aires.

   

    Celebración

Todo será reducido a las cenizas,
igual que mi camisa de la suerte
acribillada por fuegos de artificio
un día de año nuevo.
Este es el principio de la nada:
cenizas en el viento y un botón chamuscado.
El viento y las cenizas,
el rapaz homicida,
que hoy mismo ha despeinado otro trigal,
antes de incinerar mis esperanzas.
Otra cosa es el agua.
Cuando las cenizas formaban una prenda, 
llegaba un temporal al tendedero
y era un júbilo ver las gotas que caían.
Pero agua y cenizas se mezclan en el barro,
como un cadáver terco que pretende quedarse,
cenizas en el mar para engordar los peces,
hollín de un río muerto por donde nadie pasa.
Luego es que sale el sol, el que seca la mancha,
y adherida al cemento un pedazo de tela,
y un tizne algo marrón de lo que fue un recuerdo:
“aquí yace el pasado”, se piensa ingenuamente;
insólita ilusión de renovar la vida, celebrar lo que nace,
olvidar un momento la irreversible fuga,
constatando en el fuego la voz del calendario, 
confundiendo el azar con el destino.

 

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