• @jex_javier
    El eclipse del lector es su imaginación
  • @isona_clarck
    Me gustan los lugares deshabitados por promesas sin salida
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    La de cosas que pasan sin que ocurran
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    No es lo que escribes, es lo que borras
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    El horror salivea en nuestra nuca
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    Los herejes tenemos que organizarnos
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    A los tristes los delata la música
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    Irse por fuera, quedarse por dentro, esa complicación
  • @NaEnEspiral
    Aquí, donde venimos a disfrazar epitafios con el traje de postal
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    Yo he dormido lo insuficiente como para no tener pesadillas despierta
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  • @arbolador
    Algún día se perdonarán haberse conocido

Carlos Juárez Aldazábal

 

   Nació en Salta, Argentina, en 1974. Publicó numerosas obras de poesía. La más reciente es “Las visitas de siempre, poesía reunida, 1996-2007”, El Suri Porfiado Ediciones, Buenos Aires.

   

    Celebración

Todo será reducido a las cenizas,
igual que mi camisa de la suerte
acribillada por fuegos de artificio
un día de año nuevo.
Este es el principio de la nada:
cenizas en el viento y un botón chamuscado.
El viento y las cenizas,
el rapaz homicida,
que hoy mismo ha despeinado otro trigal,
antes de incinerar mis esperanzas.
Otra cosa es el agua.
Cuando las cenizas formaban una prenda, 
llegaba un temporal al tendedero
y era un júbilo ver las gotas que caían.
Pero agua y cenizas se mezclan en el barro,
como un cadáver terco que pretende quedarse,
cenizas en el mar para engordar los peces,
hollín de un río muerto por donde nadie pasa.
Luego es que sale el sol, el que seca la mancha,
y adherida al cemento un pedazo de tela,
y un tizne algo marrón de lo que fue un recuerdo:
“aquí yace el pasado”, se piensa ingenuamente;
insólita ilusión de renovar la vida, celebrar lo que nace,
olvidar un momento la irreversible fuga,
constatando en el fuego la voz del calendario, 
confundiendo el azar con el destino.

 

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