• @Cataperdis
    ¿Cuándo dejamos de bailar solo porque nos estaban mirando?
  • @Lestat1414
    La realidad es una fantasía que se rindió
  • @sylviopolis
    Las personas se van y se llevan sus campos semánticos
  • @Ohzolli
    Ese ángel se llama ausencia. Cuando nos nombra, seguimos siendo ciertos
  • @poeticsilence__
    La madrugada es el primer ojalá
  • @carolineberl
    Mi golpe de suerte fue con un libro
  • @ITalkToRainbows
    Con tanta tecnología ya no se pierden los corazones como antes
  • @karla77_karla
    Uno se reinventa sin remedio cuando el amor ensordece
  • @sognos_
    Deberíamos pagar las consecuencias por adelantado
  • @NaEnEspiral
    Un Nosotros siempre es un dogma de fe
  • PacoParra14
    Échale más tinta a la herida
  • @Srta_Guacamole
    Era música para mis rugidos

Wallace Stevens

   Nació el 2 de octubre de 1879 en Reading, Pennsylvania, Estados Unidos, y murió en Hartford, Connecticut, el 2 de agosto de 1955

 

       Humanidad hecha de palabras

 

¿Qué seríamos nosotros sin el mito sexual,

el humano ensueño o el poema de la muerte?

 

Castrados en un amasijo hecho de luna. La

          vida consiste

en proposiciones acerca de la vida. El

          humano

 

ensueño es una soledad en la cual

componemos esas proposiciones, desgarrados

          por los sueños,

 

por los terribles sortilegios de las derrotas

y por el miedo a descubrir que derrotas y

          sueños son uno.

 

La raza entera es un poeta que escribe

las excéntricas proposiciones de su destino.

 

 

   La poesía es una fuerza destructiva

 

La desgracia es

no tener en verdad nada.

Es tener o nada.

 

Es algo para tener,

un león, un buey en su pecho,

sentirla respirar allí.

 

El corazón, perro fornido,

buey joven, oso patizambo,

prueba la sangre de ellos, no la escupe.

 

Es como un hombre

en el cuerpo de una bestia violenta.

Sus músculos son los de él…

 

El león duerme al sol.

Su hocico sobre sus garras.

Puede matar a un hombre.

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