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Los poetas

A Alfredo Pérez Alencart

Los poetas son como los pájaros:
Ninguna
Cualidad aparte de volar y cantar,
Ninguna posesión que no sea el aire.

Inofensivos y depredadores
Lloran con el llanto del mundo
Y el dolor del dolor es su dolor.
Saben lo que la vida es y no pueden vivir.

(Los hombres de negocios, en cambio,
Son como los aviones:
Vuelan más alto
Y verdaderamente llegan a algún sitio).

Efímeros y bellos,
Van tras de su alimento
Por eras de los sueños o jardines del duelo,
Y las palabras son sus plumas.

Sienten la eternidad en el instante,
Pues nada
Sino el instante eterno tienen,
Como su vuelo que son sus canciones.

Nada pueden hacer
Como no sea decorar las calles,
Nada sino ser aire,
Si no es el nido de sus versos
nada saben hacer.

Palabra y aire

Palabra, voz que dice
O se pide,
Y al decirse es don,
Su misma alma y ala
De uno a otro aire en vuelo ajeno,
Nos hace ese desconocido que da voces
Al cielo, para con ella ir a lo vacío
Aún a edificarnos, deshaciéndonos
En las separaciones que de ella ignora,
Y en el azar, frutal cargado de sus negaciones.
Ajena así al signo de su nacer y ser
Para darnos figura… Lo consigue en un nuevo
Sufrir de la conciencia al guardarse ignorada,
A solas y consigo bajo el manto de un Todo
Que se oculta, y debería acallar sus ecos para el tránsito
De la desolación a la consolación a aquel que en el naufragio
Sólo, a solas, alza sus manos hacia sí,
Cuando en el “otro” va y no va, ni en él ni en ella.
Palabra, entre los objetos del misterio,
En celo y en vilo, para la comunicación, para la elevación…

Todo

Todo decir
Viene de un Signo
Ajeno
A nuestras vidas
Y es esa vida nuestra
Ojos cerrados y ojos al abrirse
Decir hecho de astros
De horas y ecos de nuestro cierto estar
Delante del Misterio

Otoño

A la mesa sentados a la tarde
quietos abuelos dóciles como el trigo
al oro de la sombra contemplan
sueños trozos de objetos
en el patio desierto la aurora
de la estirpe
breve tiempo
caer sobre los muros con alas apagadas.

Día

Hora primera
Abierta en las hojas
Blancas,
Tras los vuelos de pájaros del duelo…

Hora así
Que saluda al cielo
Y con el día abraza la nostalgia
De ser y estar habitando el instante.

Hora que otra vez
Da a ver
Nuestros senderos,
Por otra transparencia,
Así las alas
O las palabras o las miradas o las manos abiertas.

Hora que vuelve
A oír las palabras que en la noche
En amor de abandono,
Decían entre el sueño el ideal, la agonía y la espera.

Hora
Que pasa
Entre nuestro pasar
O nuestro ir que es también dejar
Y ser dejados.
Hierba que deberíamos poder oír crecer…

Hermano en mí

Hermano,
Te he buscado
Y van dos días sin saber de ti.
Te he buscado porque me he perdido.

Voy sin tu voz
Entre la oscura niebla
De un lance bajo cielos compartidos,
Que darse no debió, si tú estabas.
Alfredo, y así esta tarde dejo un frágil
Ramo de flores de palabras sobre tu corazón,
Que Icono es tu imagen, si en Bizancio
Isabel supo de la ruta de América…
Ademán en ausencia del que a tu ser se acoge,
Senda que sigo en andas de mi ser
Ahora tras la huella de tu vuelo que ignoro cuál su Norte…

(Nació en Cali, Colombia, en 1944. Algunos de sus libros de poesía publicados son “Morir lleva un nombre corriente”, 1969; “Guirnalda entre despojos”, 1976; “La Caza”, 1984; “Poemas escritos a lápiz en un viejo cuaderno”, 1997; “Caballero en la Orden de la Desesperanza”, 2001; y “Buques en la rada” y “De las señales”, 2014. Es también filósofo y ensayista, con obras sobre el Quijote y Mallarmé, y sobre sus compatriotas Fernando Charry Lara y Eduardo Cote Lemus, entre otros. Fue cofundador de la revista Golpe de Dados. Recibió varios reconocimientos en su país).