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GUILLERMO BIANCHI

Epitafio para Aylan Kurdi

este niño no salta entre las olas
no dibuja en la arena dinosaurios de espuma
no persigue la sobra fugaz de la gaviota

entre el niño y el mar se abrió un abismo
la vertiente del odio
el filo de la herida

sobre la humanidad yace tendido
su peso abrumador doblega al mundo
no lo eligió la muerte
sino sus lazarillos

(Buenos Aires, Argentina, 1970).

RAMÓN COTE BARAIBAR

Poema final

Traigo del mundo su furor
contagioso,
su lección inacabable.
Pero ¿qué podemos ser
si todo lo que vemos
nos tapa los ojos?

(Cúcuta, Colombia, 1963).

ELVIRA HERNÁNDEZ

Escenario de paz/escenario olímpico

Las palabras – dardos que salen de la boca
tras un blanco indefinido. Salen
en cantidades industriales
cuasi plagas de langostas.
Muchas de ellas vienen muertas
otras no nacidas.
¿La paz? La silueta que no se recorta
ante los ojos de sus observadores.

Estamos en el corredor del espectáculo.
Al frente es la franja de Gaza.

(Lebu, Chile, 1951)

MARÍA TABARES

Náufragos

Frente a Creta
frente a Libia
-y tantas otras orillas-
hombres, mujeres, niños,
son un cardumen arrojado a la playa
con la boca espumada y los cabellos redes
arrastrando conchas, palos, algas.

Expulsados de su sueño
tristísimos llegan sin jamás lograr llegar.

Son cientos, miles,
con puñados de sal entre los dientes,
el rostro lívido y la mirada hueca
comida por los pájaros.

(Bogotá, Colombia, 1958).

WISLAWA SZYMBORSKA

Cierta gente

Cierta gente huyendo de otra gente.
En cierto país bajo el sol
y bajo ciertas nubes.

Dejando atrás sus todos respectivos,
campos sembrados, ciertas gallinas, perros,
espejos en los que ahora sólo el fuego se contempla.

Llevan a la espalda hatillos y cántaros
día tras día más pesados, cuanto más vacíos.

El agotamiento de alguien tiene lugar en silencio,
el arrancamiento a alguien de su pan en el tumulto
y el acunamiento del niño muerto de alguien.

Ante ellos un incesante “por aquí no”,
no es ése el puente que necesitan
sobre un río extrañamente rosado.
Alrededor unos disparos, a veces más cerca, a veces
/ más lejos,
en lo alto un avión que parece dar vueltas.

Vendría bien alguna invisibilidad,
alguna oscura pedregosidad,
y aún mejor un no-haber-sido
por un tiempo breve e incluso largo.

Algo todavía ocurrirá, pero dónde y qué.
Alguien saldrá a su encuentro, pero cuándo, quién,
desempeñando qué papel y con qué intenciones.
Si tiene elección,
quizás no quiera ser un enemigo
y los deje con cierta vida por delante.

(Bnin, Kórnik, Polonia, 1923 – Cracovia, Polonia, 2012).

(traducción de David Carrión Sánchez).

VIOLETA PARRA

Qué dirá el Santo Padre

Miren cómo nos hablan de libertad
cuando de ella nos privan en realidad.
Miren cómo pregonan tranquilidad
cuando nos atormenta la autoridad.
Qué dirá el Santo Padre que vive en Roma
que le están degollando a sus palomas

Mirén cómo nos hablan del paraíso
cuando nos llueven balas como granizo.
Miren el entusiasmo con la sentencia
sabiendo que mataban a la inocencia.
Qué dirá el Santo Padre que vive en Roma
que le están degollando a sus palomas

El que oficia la muerte como un verdugo
tranquilo está tomando su desayuno.
Lindo se dará el trigo por los sembra’o,
regado con tu sangra, Julián Grimau.
Qué dira el Santo Padre que vive en Roma
que le están degollando a sus palomas

Entre más injusticia, señor fiscal,
más fuerzas tiene mi alma para cantar.
Con esto se pusieron la soga al cuello,
el sento mandamiento no tiene sello.
Qué dirá el Santo Padre que vive en Roma
que le están degollando a sus palomas

(San Carlos, Chile, 1917-La Reina, Chile, 1967).

DIANA ARAUJO

Mapa

Con los pies de indio no me pises la alfombra blanca.
Con los pies de negro no me alcances la sala principal.
Con esta sonrisa dudosa no me mires a los ojos
que los tengo seguros
que los quiero salvados de dudas o dolores.
He pasado ya el puente de la incertidumbre.
He cruzado el umbral de los tiempos duros y gastados.
Como en la mesa y uso adecuadamente los cubiertos.
Sé mantener el mantel y la máscara.
Cierro los ojos de noche y cuento las ovejitas blancas.
Duermo tranquila después de rezar.
Hoy tengo organizado el mundo
y mis pasos caminan sin vacilar por el mapa.
El mismo mapa que me dieron en la cuna,
que me hicieron tragar en la leche,
y que aprecio cómodamente
desde la ventana o internet.
¡Ah! Y canto bien las canciones que enamoran
/ o tranquilizan.
Con esfuerzo aprendí las perfectas consignas
con qué mantenerme de pie
con qué lavar la cara antes de acostarme
con qué descansar del susto cotidiano de existir
/ por acá.

(Río de Janeiro, 1972).

GÜNTER GRASS

Cólera, disgusto, rabia
Impotencia

Leemos napalm y nos imaginamos el napalm.
Como no podemos imaginarnos el napalm,
leemos sobre el napalm hasta que
podemos imaginarnos más cosas al leer napalm.
Entonces protestamos contra el napalm.
Después de desayunar, silenciosos,
vemos en fotos lo que el napalm puede hacer.
Nos mostramos tramas burdas
y nos decimos: mira, napalm.
Eso hacen con el napalm.
Pronto habrá libros ilustrados a buen precio,
con mejores fotografías
en las que se verá con más claridad
lo que puede hacer el napalm.
Nos mordemos las uñas y escribimos protestas.
Pero, según leemos,
hay cosas peores que el napalm.
Rápidamente protestamos contra cosas peores.
Nuestras justificadas protestas, que en todo
/ momento se nos permite
redactar plegar franquear, quedan registradas.
La impotencia, ensayada contra fachadas de caucho.
La impotencia en discos: canciones impotentes.
Sin Poder y con guitarra…
Pero, bien entramado y tranquilo,
el Poder se sale con la suya.

(Ciudad Libre de Dánzig, 1927-Lübeck, Alemania, 2015).

(Traducción de Miguel Sáez).