• @SalvadorTannis_
    Lo que sé se lo agradezco al silencio
  • @Innestesia
    Besas como si hubiéramos leído los mismos libros
  • @karlisjar
    ¿De cuántas sinfonías está hecho un aguacero?
  • @fumivora
    Después de la tormenta, un barquito de papel
  • @L0laM0ra
    A cierta distancia nos leemos más cerca
  • @DamaElegante_
    Es bueno tener sonrisas a punto, en la trastienda de los sueños rotos
  • @sweetcamelot
    Un alma inquebrantable se refleja en una dulce sonrisa
  • @noessineso
    Aunque lo imagino,/ lo sueño,/ ese atardecer/ juntos/ fue de otros
  • @jfsounds
    Cual farol quemar/ Las corazas de papel/ Desde adentro
  • @loretosesma
    Porque escribo mejor desde mi herida pero sonrío mejor desde la cicatriz
  • @NegroPermanente
    Sigo anclado en la estación en donde nos dejamos los sueños
  • @Aline_RFagundes
    Probé de la pulpa nueva/ ¿pecaminoso jugo de la historia?/ para que la memoria/ se tejiera de gravedad

Nicanor Parra

 

   (San Fabián de Alico, Ñuble, 5 de septiembre de 1914-Santiago de Chile, 23 de enero de 2018)

 

  Advertencia

 

Yo no permito que nadie me diga

Que no comprende los antipoemas

Todos deben reír a carcajadas.

 

Para eso me rompo la cabeza

Para llegar al alma del lector.

 

Déjense de preguntas.

En el lecho de muerte

Cada uno se rasca con sus uñas.

 

Además una cosa:

Yo no tengo ningún inconveniente

En meterme en camisa de once varas.

 

 

   Cartas del poeta que duerme en una silla

 

 

   I

 

Digo las cosas tales como son

O lo sabemos todo de antemano

O no sabremos nunca absolutamente nada.

 

Lo único que nos está permitido

Es aprender a hablar correctamente.

 

 

   IV

 

Soy de los que saludan las carrozas

 

 

   V

 

Jóvenes

Escriban lo que quieran

En el estilo que les parezca mejor

Ha pasado demasiada sangre bajo los puentes

Para seguir creyendo -creo yo

Que sólo se puede seguir un camino:

En poesía se permite todo.

 

 

   IX

 

Ya desaparecieron los tranvías

Han cortado los árboles

El horizonte se ve lleno de cruces.

Marx ha sido negado siete veces

Y nosotros todavía seguimos aquí.

 

 

   XII

 

Yo no me pongo triste fácilmente

Para serles sincero

Hasta las calaveras me dan risa.

Los saluda con lágrimas de sangre

El poeta que duerme en una cruz.

 

 

   Inflación

 

Alza del pan origina nueva alza del pan

Alza de los arriendos

Provoca instantáneamente la duplicación de los cánones

Alzas de las prendas de vestir

Origina alza de las prendas de vestir.

Inexorablemente

Giramos en un círculo vicioso.

Dentro de la jaula hay alimento.

Poco, pero hay.

Fuera de ella sólo se ven enormes extensiones de libertad

 

 

   Composiciones

 

Cuidado, todos mentimos

Pero yo digo verdad.

 

La matemática aburre

Pero nos da de comer.

 

En cambio la poesía

Se escribe para vivir.

 

A nadie le gusta hacerse

Cargo de los vidrios rotos.

 

Se escribe contra uno mismo

Por culpa de los demás.

 

¡Qué inmundo es escribir versos!

 

El día menos pensado

Me voy a pegar un tiro.

 

 

   Qué es poesía

 

La fundación del ser x la palabra

Poesía eres tú

Todo lo que se mueve es poesía

Lo que no cambia de lugar es prosa

 

Pero qué es poesía

Todo lo que nos une es poesía

Sólo la prosa puede separarnos

 

Sí pero qué es poesía

Vida en palabras

Un enigma que se niega a ser descifrado x los profesores

Un poco de verdad y una aspirina

Antipoesía eres tú

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