• @karlisjar
    Los símbolos nunca callan, así nosotros nos hagamos los sordos
  • @EstebanPerezsan
    Duermes en lo que escribo/ y lees en lo que sueño
  • @marconpi66
    Del amor también se sale, muerto de latidos
  • @fumivora
    Quiero que solo me apuñales a mi
  • @Innestesia
    Besas como si hubiéramos leído los mismos libros
  • @divagandoletras
    Cerrar las ventanas con nosotros fuera. Y quedarnos en el otoño
  • @Claudia_DelSur
    La imaginación nos envuelve en abrazos reales
  • @MeMalcriaste
    También hay errores platónicos
  • @Juansistemico
    Tocará beber de su sonrisa en una foto
  • @Pluriversos
    Cabizbajo no es tan triste si viene un sueño subiendo
  • @cachililiana
    Vengo desterrada de un sueño
  • @nancyeldarjani
    La hora es un compás seguro

Raúl Vallejo

   Nació en Manta, Ecuador, en 1959. En enero de 2017 obtuvo el premio honorífico de poesía José Lezama Lima, que otorga la Casa de las Américas, de Cuba. Además de poeta es novelista, ensayista y cuentista. Se desempeña como ministro de Cultura en el gobierno del presidente Rafael Correa.

 

   El cuerpo deambula extraviado en el laberinto del mundo

 

El cuerpo deambula extraviado en el laberinto del mundo

golpea sus huesos contra los muros sordos

tantea el pasajero puerto al que arribará su cansancio

ignora el destino errante al que está sometida su vocación de adioses.

 

El cuerpo se ve cuerpo descuartizado

esparcida su ansia

en los azules seductores del Mediterráneo

barajado su recuerdo

en los pajonales memoriosos de los Andes

festejado su deseo

en las plazoletas sensuales del Caribe.

 

El cuerpo se sabe migrante

nostalgia abierta en cuerpos donde fuera éxtasis y es ausencia.

 

 

   Plenitud de abismo

   III

 

He sido en otras vidas parte de la transparencia condenada

mancebo y aprendiz en academia de filósofo griego

prostituta azotada en las cercanías de un templo repleto de mercaderes

predicador escondido en catacumbas o expuesto en la arena de un coliseo

bruja servida para saciar los escrúpulos de Torquemada

adorador de huacas en tiempos del virrey Toledo

negra en Alabama judío en Auschwitz poeta en Wall Street.

He sido lo que está al margen del camino y que el viajante escupe

la basura que arrojan los decentes sin que nadie los vea

el mal pensamiento de la anciana que no sabe bien por qué suspira

la desenfrenada mano solitaria del quinceañero

el espejo en donde mira el nacimiento de sus formas la núbil desconcertada

las cartas de aquellos amantes que transgredían el espacio con papeles perfumados

soga de ahorcado bola de cristal enmudecida piedra de sacrificio maya.He sido aquello que el orden y el poder marcaron con fuego

remero de galeón sacudido por el latigazo continuo en las espaldas

enano y hazmerreír en castillos medievales

crítico del mecenazgo en la Florencia renacentista

monja de clausura ávida de mundo y con vocación para las ciencias

curaca sublevado y seguidor de Túpac Amaru

palafrenero de palacio concubina fea madrastra en cuentos de hadas.

He sido lo que se habla en voz baja, lo que está prohibido para menores

lo que se acepta bajo la mesa, lo que se compra a hurtadillas

muchacha adolescente de espectáculo nudista en Bankok

inmigrante trasvestido en el Bosque de Bologna

jinetera comunista en las noches del malecón de La Habana

acompañante de ejecutivos de una agencia de Dupont Circle

mulatillo que deambula madrugadas por las playas de Río

VIH positivo aprendiz de masajista amante del alcalde en pueblo chico.

 

Soy

el mundo lapidado

por los que arrojaron con rabia las primeras piedras.

 

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