• @Cataperdis
    ¿Cuándo dejamos de bailar solo porque nos estaban mirando?
  • @Lestat1414
    La realidad es una fantasía que se rindió
  • @sylviopolis
    Las personas se van y se llevan sus campos semánticos
  • @Ohzolli
    Ese ángel se llama ausencia. Cuando nos nombra, seguimos siendo ciertos
  • @poeticsilence__
    La madrugada es el primer ojalá
  • @carolineberl
    Mi golpe de suerte fue con un libro
  • @ITalkToRainbows
    Con tanta tecnología ya no se pierden los corazones como antes
  • @karla77_karla
    Uno se reinventa sin remedio cuando el amor ensordece
  • @sognos_
    Deberíamos pagar las consecuencias por adelantado
  • @NaEnEspiral
    Un Nosotros siempre es un dogma de fe
  • PacoParra14
    Échale más tinta a la herida
  • @Srta_Guacamole
    Era música para mis rugidos

Langston Hughes, Estados Unidos, 20/1

 

   Nació en Joplin, Missouri, en 1902. Murió en Nueva York, en 1967. Poemas suyos fueron traducidos a varios idiomas. Se lo consideró un cronista fundamental del “Harlem Reaissance”, el “Renacimiento de Harlem”, y del movimiento negro.

 

   Sueños

 

Aférrate a tus sueños

Porque si los sueños mueren

La vida es un pájaro de alas rotas

Que no puede volar.

Aférrate a tus sueños

Porque cuando los sueños se van

La vida es un campo estéril

Congelado por la nieve.

 

 

   Corazón roto americano

 

Yo soy el corazón roto americano

La roca sobre la cual la Libertad

apoya la punta de sus pies-

La gran equivocación

que Jamestown cometió

hace ya tanto tiempo.

 

   Justicia

 

Esa Justicia es una diosa ciega,

Una cuestión de la cual nosotros somos entendidos:

Su venda esconde dos llagas que supuran

Donde quizás en algún tiempo hubo ojos.

 

 

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