• @xaviermaples
    crepúsculo: el grito del viento se dobla penetrado ya por el silencio
  • @martamj32
    Para penitencia, no cometer el pecado
  • @La__Ella
    Dejaría todo cuanto he perdido por alcanzar lo que me falta por perder
  • @ellemiroir
    Más que saber dónde brotar, saber cómo enraizarse
  • @PinaDuncan
    Todo riesgo esconde, al menos, un aprendizaje y una belleza
  • @soniamude
    Se hizo piel de mis desnudos
  • @LunaPara2
    Hay lugares de donde salgo vestida de nostalgia y con la brújula rota
  • @_vaniailed7
    Es época de repartirnos el frío entre las miradas
  • @ireneparrita
    Leer con los dedos tu piel encendida hasta quemarme
  • @VersoFinito
    Te quiero/ desnuda de palabras/ vestida de silencio/ en la alta pena de mi aliento
  • @danielatome
    Bajar las luces, soplar la música y desvanecerme, suave, como las horas
  • @stainfed
    A pleno sol recorrer los pasos del tiempo

Silabeando la tiniebla

 

   Poemas para Jorge Luis Borges

 


   ROBERTO JUARROZ


   5

Morir, pero lejos.

No aquí,

donde todo es una aviesa

conspiración de la vida,

hasta las otras muertes.

Morir lejos.

No aquí,

donde morir es ya una traición,

más traición que en otra parte.

Morir lejos.

No aquí,

donde la soledad descansa a ratos

como si fuera un animal tendido,

olvidando su espuela de locura.

Morir lejos.

No aquí,

donde cada uno se duerme

siempre en el mismo sitio,

aunque despierte siempre en otro.

Morir lejos.

No aquí.

Morir donde nadie nos espere,

donde haya lugar para morir.

(para Jorge Luis Borges)

 

(De “Novena Poesía Vertical, Décima Poesía Vertical”, Ediciones Carlos Lohlé, Buenos Aires, 1986. Roberto Juarroz nació en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires, en 1925, y murió en Temperley, localidad de la misma provincia, en 1995).

 


   VICENTE MULEIRO


   Milonga de Jorge Luis


El bastón que lo precede va buscando una

palabra

viene del sur y va al sur

silabeando la tiniebla

busca

la palabra parda, la no dicha

de bambú

aquel balbuceo nonato

la pura que se hizo agua.

Cuando está escrita es la muerte

si no está escrita es la nada.

 

(De “Milongas de modo tal”, Alción Editora, Córdoba, Argentina, 2004. Vicente Muleiro nació en Buenos Aires, en 1951. Además de poeta es novelista, ensayista y dramaturgo).

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