• @SalvadorTannis_
    Lo que sé se lo agradezco al silencio
  • @Innestesia
    Besas como si hubiéramos leído los mismos libros
  • @karlisjar
    ¿De cuántas sinfonías está hecho un aguacero?
  • @fumivora
    Después de la tormenta, un barquito de papel
  • @L0laM0ra
    A cierta distancia nos leemos más cerca
  • @DamaElegante_
    Es bueno tener sonrisas a punto, en la trastienda de los sueños rotos
  • @sweetcamelot
    Un alma inquebrantable se refleja en una dulce sonrisa
  • @noessineso
    Aunque lo imagino,/ lo sueño,/ ese atardecer/ juntos/ fue de otros
  • @jfsounds
    Cual farol quemar/ Las corazas de papel/ Desde adentro
  • @loretosesma
    Porque escribo mejor desde mi herida pero sonrío mejor desde la cicatriz
  • @NegroPermanente
    Sigo anclado en la estación en donde nos dejamos los sueños
  • @Aline_RFagundes
    Probé de la pulpa nueva/ ¿pecaminoso jugo de la historia?/ para que la memoria/ se tejiera de gravedad

Silabeando la tiniebla

 

   Poemas para Jorge Luis Borges

 


   ROBERTO JUARROZ


   5

Morir, pero lejos.

No aquí,

donde todo es una aviesa

conspiración de la vida,

hasta las otras muertes.

Morir lejos.

No aquí,

donde morir es ya una traición,

más traición que en otra parte.

Morir lejos.

No aquí,

donde la soledad descansa a ratos

como si fuera un animal tendido,

olvidando su espuela de locura.

Morir lejos.

No aquí,

donde cada uno se duerme

siempre en el mismo sitio,

aunque despierte siempre en otro.

Morir lejos.

No aquí.

Morir donde nadie nos espere,

donde haya lugar para morir.

(para Jorge Luis Borges)

 

(De “Novena Poesía Vertical, Décima Poesía Vertical”, Ediciones Carlos Lohlé, Buenos Aires, 1986. Roberto Juarroz nació en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires, en 1925, y murió en Temperley, localidad de la misma provincia, en 1995).

 


   VICENTE MULEIRO


   Milonga de Jorge Luis


El bastón que lo precede va buscando una

palabra

viene del sur y va al sur

silabeando la tiniebla

busca

la palabra parda, la no dicha

de bambú

aquel balbuceo nonato

la pura que se hizo agua.

Cuando está escrita es la muerte

si no está escrita es la nada.

 

(De “Milongas de modo tal”, Alción Editora, Córdoba, Argentina, 2004. Vicente Muleiro nació en Buenos Aires, en 1951. Además de poeta es novelista, ensayista y dramaturgo).

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