• @SalvadorTannis_
    Lo que sé se lo agradezco al silencio
  • @Innestesia
    Besas como si hubiéramos leído los mismos libros
  • @karlisjar
    ¿De cuántas sinfonías está hecho un aguacero?
  • @fumivora
    Después de la tormenta, un barquito de papel
  • @L0laM0ra
    A cierta distancia nos leemos más cerca
  • @DamaElegante_
    Es bueno tener sonrisas a punto, en la trastienda de los sueños rotos
  • @sweetcamelot
    Un alma inquebrantable se refleja en una dulce sonrisa
  • @noessineso
    Aunque lo imagino,/ lo sueño,/ ese atardecer/ juntos/ fue de otros
  • @jfsounds
    Cual farol quemar/ Las corazas de papel/ Desde adentro
  • @loretosesma
    Porque escribo mejor desde mi herida pero sonrío mejor desde la cicatriz
  • @NegroPermanente
    Sigo anclado en la estación en donde nos dejamos los sueños
  • @Aline_RFagundes
    Probé de la pulpa nueva/ ¿pecaminoso jugo de la historia?/ para que la memoria/ se tejiera de gravedad

Patricia Díaz Bialet

 

   Nació en Buenos Aires, en 1962. Los poemas que siguen fueron tomados de “La que va”, con prólogo de Jorge Dubatti, obra publicada por ATUEL Poesía, Buenos Aires, 2015.

 

   Mi lámpara

 

                        Mendigaste una gracia

                        y la obtuviste.

                        De frente la pediste de nuevo

                        y la alcanzaste.

                        Sigfrido Radaelli

 

 

hay por supuesto hombres que lo intentan

que rascan con su misil el extremo último del goce

que venden su costilla y se hacen más esbeltos en su tarea

que desean a otros hombres

o se vuelven microscópicas sanguijuelas y me escalan

 

hay amantes intrépidos

procaces malabaristas encendidos a quienes nunca se les ve de día

 

hombres con aliento a recodo de marisco descartado

                                                                       /buscamente

sus bondades se desgranan

como el halo de papel en las tijeras de hondo frenesí

 

 

yo froté mi lámpara y obtuve mi castigo

 

 

 

   El amor debe suponerse tinieblas (III)

 

                                   noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas.

                                   Idea Vilariño

 

lo que se conoce como amor debe suponerse

golpe de seda sobre el cuenco moreno de los senos

fuda de semental en semental y variedad frecuente en el verano

 

expedición al canto último

guirnalda de flúor en el anca

vástago de amianto que roe el vientre

 

será un chasquido de carozos secos

o apestará a sobregoces en el desvelo

 

cuando estoy en el albergue me sustituyo por otra

fajada de arrebato

con dos ápices ebrios que se abren después de la cena

 

porque el amor debe estimarse curva feliz en ruta de trucha

                                                                                  /liberada

 

la sala de juegos ofrece ahora la fricción de un desconocido

                                                                       /en mi espalda

el amor será un hervor de flujos atávicos

ambivalentes

resbaladizos

 

una vara amplia que nos abarque a todas

 

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