• @_marazi
    Sentimos demasiado como para salir ilesos
  • @HilseCaracas
    Se afiebra el corazón cuando la luna se lleva por dentro
  • @LunaFractal
    Escribir, volver a las andanzas
  • @mediamente
    Los tiempos que corren deberían ser detenidos
  • @NicolasPaulsen
    El monstruo niega su soledad multiplicando los espejos
  • @Naomi_Her
    Todas las flores lloran, incluso las que somos de papel
  • @sontusnubes
    El tiempo, para el poeta, habita en los labios
  • @gensoctavia
    Soy un fragmento de mi asombro
  • @patytemple74
    Con dedos de granizo y largas llamaradas, abriendo mi pecho, mil veces traspasado, malherido
  • @silencioenletra
    Soy de las que empiezan a desvestirse quitándose las cicatrices
  • @annemidi
    Inmigrantes de intimidades heridas somos todos
  • @PedroLuna73
    Soñar es un acto político

Manuel Vázquez Montalbán

 

   Nació en Barcelona, en 1939, y murió en Bangkok, en 2003.

 

   Reflexión moral sobre la anatomía

 

HAY mujeres que hacen daño

en el pecho del que muere

                                          al contemplar

la contención exacta de su carne

                                                     la refrigeración

blanda de sus cabellos limpios

y el pretexto caedizo de sus ropas

 

                                                       otras

tienen los ojos tristes pero hermosos

o un bello lomo para un torpe frente

                                                          o dos piernas

sin cansancio muscular columnas

                                                       de seguro cielo

 

otras sólo tienen

dos senos a punto de abrirse por su peso

de fruta para labios agostados

                                                 para manos

sin otro mundo que llevarse al alma

 

                                                          y en ocasiones

sólo un seno es hermoso sólo un hombro

sólo un vencimiento de la piel

                                                sólo los labios

 

pero siempre hay un hombre enamorado de tanto o de tan poco

enamorado fugaz o consecuente ama

las pequeñas patrias de una noche

                                                        sin clarines

frente a unos párpados cerrados murmullos

fracasadas sintaxis

 

                                respetad las plantas

y los cuerpos donde el deseo se descansa

del infinito miedo a todos los olvidos.

 

 

   Paseo por una ciudad

 

PASEO por una ciudad

sin orillas

               miente la tarde

espejos  despedidas  humos

que denuncian retornos

                                     me deja solo

el paso de muchachas alejadas

no pronuncian mi nombre no decretan

                                                             mi muerte

entonces regreso

a los artesonados pasillos del recuerdo

pieles  carnes  repletas  siluetas

                                                  en sus cueros

el ruido de los párpados al cerrarse

                                                    y tal vez

tal vez un grito literario puso nombre

al instante en que fui feliz

                                         a la sombra

siempre a la sombra

                                 de las muchachas sin flor.

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