• @_marazi
    Yo ya me quedé contigo cuando ni estabas
  • @ciruelle
    Amar es ser verbo en todos los tiempos
  • @SIELALSOYYO
    No hay persona más peligrosa que la que no tiene sueños por cumplir
  • @DivinaOnix
    También lo imposible puede ser amado
  • @LunaPara2
    El que se va en silencio, lo ha dicho todo
  • @Ghouls99
    A veces acumulamos, densos y potentes, para arrasar en el siguiente desborde
  • @siete_verdes
    Es espesa, grumosa y fría. Llamémosla decepción
  • @JanoTwoFaces
    Dejad de ordenar caos y provocad alguno
  • @sammasathi
    Sueño, luego insisto
  • @TISHA77
    La poesía también es presagio
  • @juanita_amore
    Escribir porque el tiempo nos viene a leer
  • @z_zyanya88
    Quieta, la noche/ versa amores calmos,/ suspira en paz

Manuel Bandeira

   Nació en Recife, Pernambuco, el 19 de abril de 1886, y murió en Río de Janeiro, el 13 de octubre de 1968.

 

   El último poema

 

Así querría yo mi último poema

 

Que fuese tierno diciendo las cosas más simples y menos intencionales

Que fuese ardiente como un sollozo sin lágrimas

Que tuviese la belleza de las flores casi sin perfume

La pureza de la llama en que se consumen los diamantes más límpidos.

La pasión de los suicidas que se matan sin explicación.

 

 

   Manzana

 

Por un lado te veo como un seno marchito

Por el otro como un vientre de cuyo ombligo

          aún cuelga el cordón placentario

 

Eres roja como el amor divino

 

Dentro de ti en pequeñas pepitas

Palpita la vida prodigiosa

Infinitamente

 

Y quedas tan simple

Al lado de un cubierto

En un cuarto pobre de hotel.

 

 

   Nueva poética

 

Voy a lanzar la teoría del poeta sórdido.

Poeta sórdido:

Aquél en cuya poesía está la marca sucia de la vida.

Hay un sujeto,

Sale un sujeto de casa con la ropa de brin blanco muy bien almidonada,

      y en la primera esquina pasa un camión, le salpica el saco con una

      mancha de barro:

 

Es la vida.

 

El poema debe ser como la mancha en el brin:

Hacer que el lector satisfecho de sí se desespere.

 

Sé que la poesía es también rocío.

Pero éste queda para las nenitas, las estrellas alfas, las vírgenes

      ciento por ciento y las amadas que envejecieron sin maldad.

 

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