• @cenizalunatica
    La luna borra su forma y yo sigo buscando semejanzas
  • @karlisjar
    El viento es una armónica de mil tonos
  • @Suspiro_DeLuna
    Magia es que te sostengan unos brazos que jamás te han tocado
  • @Tu_Funamiento
    Me busqué en otras personas y en todas te encontré
  • @Innestesia
    Viajo por si me encuentro
  • @fumivora
    Aparento más mariposas de las que tengo
  • @letrasdemorado
    Ya no hacen el pasado como antes
  • @itzarbepoesia
    He guardado bajo mis párpados caminos de agua por los que volver al hogar de tu recuerdo
  • @AlejandroLanus
    Juego como un niño que no sabe morir
  • @leonbenIarregui
    Cada vez más insomnes y menos soñadores
  • @vforte
    la tristeza es la rabia parada bajo la lluvia
  • @Yennifercc
    El que vive a solas con la poesía anda descalzo porque no cree en las heridas

Espacio Abierto

Carlos Gil Fernández, de España

 

   Poema enviado por Carlos Gil Fernández, de Madrid, España.

   El autor publica en el espacio http://erratil.blogspot.com.es/
  También está presente en Twitter, en la cuenta @carlosgilfer

 

   Eutopía

Madre,
añoro tu vientre eutópico,
pero no recuerdo
sus prodigios
ni los contornos
de su mar de vida.

Madre,
extravié las referencias
aquí fuera,
en la desabrida intemperie
donde las crudas tenazas
ulceran los mitos
y las esperanzas se encharcan.

Madre,
esta noche, en tu cama,
una caracola musita
los nombres de tus hijos
y en su vórtice se ovilla
toda mi altermundista
nostalgia.

Anabel Aguilar, de Argentina

   Poema enviado por Anabel Aguilar, de Centenario, provincia de Neuquén, Argentina.

   La autora está presente en instagram, en la cuenta @escritora_ana

 

   El poeta, la pluma, la palabra

El poeta huye.
Se esconde entre las palabras.
La pluma se desvanece en el aire
Las palabras se convierten en polvo.
Las hojas flotan esperpénticamente
El poeta se esconde de sí.
La pluma corre lejos a lugares desconocidos
Las palabras vuelan como aves emigratorias
El poeta se hace uno
La pluma se multiplica en miles
Las palabras se convierten en armas poderosas
El poeta se deshace fuera de la heladera
La pluma vuelve a su ave
Las palabras se plasman en el papel
El poeta esperpéntico se deshace
La pluma es plomo
Las palabras solo palabras

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