• @Primvers
    A veces yo también les llevo flores a mis cicatrices
  • @carolineberl
    Lo que me gusta del tiempo es que todo lo cura con personas
  • @UlisesKaufman
    Cuando seamos invisibles, recordaremos la belleza del gris
  • @canocs19
    Canta la tristeza/ sus secretas sílabas/ en la música azul/ de la tarde quieta
  • @vidoq66
    Soy un fantasma triste en el cementerio de almas que es la ciudad
  • @marga_canseco_r
    Vendemos al mundo para comprar fuego, nuestro camino iluminado por hombres en llamas
  • @Tu_Infortunio
    Te espero después de la última vez
  • @esthercbrls
    Me asusta la mujer que me contempla desde el espejo
  • @osorio_jl
    La piel es la superficie del mar que te asola
  • @Desbalagada
    Qué puedo decir que no hayas leído
  • @Tayler_burdel
    Toda locura merece un gran amor
  • @nuberrante
    Escribir es soñar con precisión

Francia Fernández, de Chile

   Poema enviado por Francia Fernández, de Viña del Mar, Chile.

 

   Sobre el sofá

Sobre este sofá
de tafetán barato,
nos amamos empapados
de lluvia y alcohol.

Sobre este sofá
de besos inclinados,
equilibramos la precariedad
de un amor,
que no fue amor,
sino ilusión mal habida
y locura estival.

Sobre este sofá
de terminaciones falsas,
me deslumbró tu imagen
de Ícaro fugitivo,
hasta dejarme ciega.

Sobre este sofá
de hilvanes descosidos,
tumbé mis derrotas
de treintañera loca
y envejecí cien años.

Sobre este sofá
de amaneceres rotos,
tejí bufandas
para olvidar,
y me desangré sin ti.

Adormecida,
a la espera de nada.
Deshabitada,
a la orilla de todo.

Amortajada,
sobre el sillón de la vida.
Haciendo arcadas
sobre el sillón de la muerte.

La poesía alcanza para todos - Esta dirección de correo electrónico está protegida contra spambots. Usted necesita tener Javascript activado para poder verla.