• @Primvers
    A veces yo también les llevo flores a mis cicatrices
  • @carolineberl
    Lo que me gusta del tiempo es que todo lo cura con personas
  • @UlisesKaufman
    Cuando seamos invisibles, recordaremos la belleza del gris
  • @canocs19
    Canta la tristeza/ sus secretas sílabas/ en la música azul/ de la tarde quieta
  • @vidoq66
    Soy un fantasma triste en el cementerio de almas que es la ciudad
  • @marga_canseco_r
    Vendemos al mundo para comprar fuego, nuestro camino iluminado por hombres en llamas
  • @Tu_Infortunio
    Te espero después de la última vez
  • @esthercbrls
    Me asusta la mujer que me contempla desde el espejo
  • @osorio_jl
    La piel es la superficie del mar que te asola
  • @Desbalagada
    Qué puedo decir que no hayas leído
  • @Tayler_burdel
    Toda locura merece un gran amor
  • @nuberrante
    Escribir es soñar con precisión

George Reyes, de México

 

   Poema enviado por George Reyes, de Ciudad de México. El poema pertenece al libro inédito “Mañana”. Tiene dos libros publicados, “El azul de la tarde”, en 2015, y “Ese otro exilio”, en 2016, ambos en Santiago de Chile.

   El autor publica textos en su espacio en Facebook, en la dirección:

https://www.facebook.com/george.reyes.5203

   Asimismo, publica ensayos en esta espacio:

https://wordpress.com/post/georgereyesensayistica.wordpress.com

 

   Como fecunda tierra

 

          “Hoy desperté colorido, ¡porque vi una porción de cosas siempre y

                    nunca vistas! ¡Me gustó el movimiento de la vida! Y fue tan bonito

                    que te dediqué mi día”. Clarice Lispector.

 

Cansado de sentirme árbol con penacho en vigilia

mi tiempo se desborda en reloj;

vencer yo su tictac quería,

pausar en mí esos instantes

o disolver sus otras horas.

 

En el día el sol descansa, en este valle,

el amor se duerme en el color de cada noche;

hay solo un "hall" de tallos convulsos en que colgar mi sueño.

 

No soy ya como la espuma que el agua la humilla y la resbala

ni se ha vuelto mi alma llanto de la tarde.

¿En qué se ha vuelto ese lado de mi rosa?

¡Fecunda tierra en que mi voz pasea

en cada víspera de tu mañana!

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