• @cenizalunatica
    La luna borra su forma y yo sigo buscando semejanzas
  • @karlisjar
    El viento es una armónica de mil tonos
  • @Suspiro_DeLuna
    Magia es que te sostengan unos brazos que jamás te han tocado
  • @Tu_Funamiento
    Me busqué en otras personas y en todas te encontré
  • @Innestesia
    Viajo por si me encuentro
  • @fumivora
    Aparento más mariposas de las que tengo
  • @letrasdemorado
    Ya no hacen el pasado como antes
  • @itzarbepoesia
    He guardado bajo mis párpados caminos de agua por los que volver al hogar de tu recuerdo
  • @AlejandroLanus
    Juego como un niño que no sabe morir
  • @leonbenIarregui
    Cada vez más insomnes y menos soñadores
  • @vforte
    la tristeza es la rabia parada bajo la lluvia
  • @Yennifercc
    El que vive a solas con la poesía anda descalzo porque no cree en las heridas

Asun Blanco de la Lama, de España

   Poema enviado por Asun Blanco de la Lama, de Geroma, España, quien publica textos en el espacio http://asunblanco.123miweb.es y está presente en Twitter, en la cuenta @mblancola1

 

   Pasos inciertos

Hoy la búsqueda del silencio se hace más ardua.
El río ya no suena como antes,
Las campanas se callaron para siempre,
La niebla es más espesa y los corazones, más duros.
¿Dónde andará ese mundo que evocaron los héroes?
¿Quién se detendrá a contemplar esa belleza sin nombre?
Se fueron los últimos acordes de esa suite,
Hacia el mar,
Hacia el olvido.
¿Quién podrá creer que volverá la noche?
Se oyen, a lo lejos, las voces
Que algún día fueron niñas,
Y hoy tienen las espaldas encorvadas.
Los ángeles perdieron el rumbo,
Y ya no hay estrellas por las que llorar.
Hace tiempo que la nieve vive en soledad,
Los pasos son inciertos y salvajes,
Es frío el sueño y no acompaña.
Las sombras duermen en sus nidos,
Se cayeron de los pedestales los ídolos,
La muerte anduvo por los arrabales,
Buscando al ladrón de su secreto.
¿Cuándo aparecerá la luna rabiosa por recuperar el horizonte?
La crueldad anda por callejones siniestros
Y la nostalgia tiene impedida la entrada en los suburbios.
Alguien ha matado a un príncipe,
Y la policía sigue publicando
Las estadísticas de los muertos en otoño

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