• @_marazi
    Yo ya me quedé contigo cuando ni estabas
  • @ciruelle
    Amar es ser verbo en todos los tiempos
  • @SIELALSOYYO
    No hay persona más peligrosa que la que no tiene sueños por cumplir
  • @DivinaOnix
    También lo imposible puede ser amado
  • @LunaPara2
    El que se va en silencio, lo ha dicho todo
  • @Ghouls99
    A veces acumulamos, densos y potentes, para arrasar en el siguiente desborde
  • @siete_verdes
    Es espesa, grumosa y fría. Llamémosla decepción
  • @JanoTwoFaces
    Dejad de ordenar caos y provocad alguno
  • @sammasathi
    Sueño, luego insisto
  • @TISHA77
    La poesía también es presagio
  • @juanita_amore
    Escribir porque el tiempo nos viene a leer
  • @z_zyanya88
    Quieta, la noche/ versa amores calmos,/ suspira en paz

Daniel Ballester, de Argentina (III)

 

   Poema de Daniel Ballester de Buenos Aires, Argentina, tomado de su espacio http://laballester.blogspot.com.ar/.  Además de poeta, Daniel es periodista. Está presente también en Twitter, en la cuenta @ballestermente.

 

   Del buen amor y otras desdichas

 

Escribo en el mar las claves de esta canción
Que nadie podrá soñar sin antes conocer
La sinuosa quietud de su melodía
Envolvente como el humo encharcado del río
Algo muy cercano a una partitura de sal

La tribu baila la plegaria de la lluvia
Sedientos tambores se apagan
Y sus cuerpos enlazan caminos secretos
No vayas a buscarlos
Ellos vendrán por ti
El coraje se origina en el miedo, esa es tu suerte
Un salto en combustión con el habla
Una estaca de madera clavada en el pecho del dolor
Yo le pido a tu recuerdo que deje de olvidarme
Es un asunto que tenemos pendiente
Será cuestión de esperar que amaine
Las tormentas aquí ya no dejan secuelas
Salvo dos o tres cosechas perdidas
Y una pigmentación un poco más oscura en el agua
Al costado de mi cama
Inexplicable
La sombra
Está ahí todo el tiempo ahí
¿Por qué siempre te escribo en primavera?
¿Por qué esta evocación constante mientras la ciudad avanza?
No lo sé
Mi piel es agua pesada embarrando el corazón de la vereda
Escombros donde ya no asoma ni tu huella
Nervio de la noche. Soledad de las jaurías.
Cordón de la unión de las palabras que como un gato montés siempre encuentra una guarida cuando acecha el temporal
El ritual de la noche es
Perfume del pensamiento secreto del poema sin poeta

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