• @xaviermaples
    crepúsculo: el grito del viento se dobla penetrado ya por el silencio
  • @martamj32
    Para penitencia, no cometer el pecado
  • @La__Ella
    Dejaría todo cuanto he perdido por alcanzar lo que me falta por perder
  • @ellemiroir
    Más que saber dónde brotar, saber cómo enraizarse
  • @PinaDuncan
    Todo riesgo esconde, al menos, un aprendizaje y una belleza
  • @soniamude
    Se hizo piel de mis desnudos
  • @LunaPara2
    Hay lugares de donde salgo vestida de nostalgia y con la brújula rota
  • @_vaniailed7
    Es época de repartirnos el frío entre las miradas
  • @ireneparrita
    Leer con los dedos tu piel encendida hasta quemarme
  • @VersoFinito
    Te quiero/ desnuda de palabras/ vestida de silencio/ en la alta pena de mi aliento
  • @danielatome
    Bajar las luces, soplar la música y desvanecerme, suave, como las horas
  • @stainfed
    A pleno sol recorrer los pasos del tiempo

Raúl Figueroa, de Argentina

 

   Texto poético enviado por Raúl Figueroa, nacido en San Juan, oeste de Argentina, y radicado en Buenos Aires.

  

   rotó

 

Todas las hojas son del viento (dicen). Las de mi libreta ni se enteraron: la soga ahogó las patas del giro, rotó el amor, roto el amor; y por más que las lenguas se pasen las tardes correteando paragramas, suprasegmentales, idiologemas y quién sabe qué más: nadie evitará que el sueño sea un lenguaje, tal vez el único lenguaje.

Aunque niegue y niegue para afirmar, y tenga dos intentos de suicidio por hora, el sueño es el único lenguaje por lo menos posible; y así como las puñaladas de salva son ideales para un domingo lácteo y algunos amores, en vez de amores deberían llamarse auxilio, así también el cuerpo de la casualidad cada tanto suele darse sus gustos.

La ventana bizca dice que lo vio en la fila de las vacaciones de rodillas frente a un relámpago; y puede ser: a todo bicho raro le cabe el día y la noche en un grano de particularidad.

Tanta vuelta para poder decir que la inteligencia debería haber venido con un escote más jugado y dejar que la disociación de objetos y los relieves sigan lamiéndose a la luz.

Tanta vuelta para poder decir que en el culo de estos versos, otros versos; y en el culo de otros, otros y otros; y así hasta que se muera alguna arteria, o las palabras, todas.

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