• @jex_javier
    El eclipse del lector es su imaginación
  • @isona_clarck
    Me gustan los lugares deshabitados por promesas sin salida
  • @EvaLopez_M
    La de cosas que pasan sin que ocurran
  • @hipst_eria
    No es lo que escribes, es lo que borras
  • @JacGoldberg
    El horror salivea en nuestra nuca
  • @Sofia_Insomnia
    Los herejes tenemos que organizarnos
  • @Sinsintidez
    A los tristes los delata la música
  • @yonosoycarmen
    Irse por fuera, quedarse por dentro, esa complicación
  • @NaEnEspiral
    Aquí, donde venimos a disfrazar epitafios con el traje de postal
  • @_soloB
    Yo he dormido lo insuficiente como para no tener pesadillas despierta
  • @tearsinrain_
    No te asustes, solo es otro futuro mas
  • @arbolador
    Algún día se perdonarán haberse conocido

Daniel Ballester, de Argentina (II)

 

   Poema de Daniel Ballester, tomado de su blog http://laballester.blogspot.com.ar. El poeta es conductor y productor del programa de radio "El sonido y la furia", lunes a viernes de 00 a 2  AM hora de Buenos Aires (+ 3 GMT), en la AM 530 (www.radiomadres.org). Daniel está también en Twitter, en la cuenta @ballestermente.

 

   Barro

 

En el medio de la noche  furiosa una estaca de madera clavada en un semáforo

De la herida sangran filamentos de una lamparita roja que el viento lleva como señal del diablo

En la puerta del bingo una vieja se muere de frío y chilla

Detrás de una ventana sin cancel dos tipos cogen casi serenamente

Entonces tiro del piolín del cementerio

Para que los muertos salgan a la calle a estirar un poco las piernas

Es el recreo

Es cuando las almas pueden salir a pasear un rato porque los que chillan y

Los que cogen son pocos y desorganizados.

Yo le pido a tu recuerdo que deje de olvidarme pero se niega

Es un asunto que tenemos pendiente hace tiempo y no podemos resolver

Será cuestión de esperar que amaine el temporal

Las tormentas solares aquí son breves y no dejan secuelas

Salvo dos o tres cosechas perdidas

Y una pigmentación un poco más oscura en el agua

Hay amor

¿Por qué siempre te escribo en primavera?

¿Por qué esta evocación tan cursi mientras la ciudad avanza?

No lo se

Mi sensibilidad es agua pesada embarrando el cordón de la verdad

Escombros del asfalto donde ya no asoma tu huella

Ni rezonga el vendaval

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