• @_marazi
    Yo ya me quedé contigo cuando ni estabas
  • @ciruelle
    Amar es ser verbo en todos los tiempos
  • @SIELALSOYYO
    No hay persona más peligrosa que la que no tiene sueños por cumplir
  • @DivinaOnix
    También lo imposible puede ser amado
  • @LunaPara2
    El que se va en silencio, lo ha dicho todo
  • @Ghouls99
    A veces acumulamos, densos y potentes, para arrasar en el siguiente desborde
  • @siete_verdes
    Es espesa, grumosa y fría. Llamémosla decepción
  • @JanoTwoFaces
    Dejad de ordenar caos y provocad alguno
  • @sammasathi
    Sueño, luego insisto
  • @TISHA77
    La poesía también es presagio
  • @juanita_amore
    Escribir porque el tiempo nos viene a leer
  • @z_zyanya88
    Quieta, la noche/ versa amores calmos,/ suspira en paz

Daniel Ballester, de Argentina (II)

 

   Poema de Daniel Ballester, tomado de su blog http://laballester.blogspot.com.ar. El poeta es conductor y productor del programa de radio "El sonido y la furia", lunes a viernes de 00 a 2  AM hora de Buenos Aires (+ 3 GMT), en la AM 530 (www.radiomadres.org). Daniel está también en Twitter, en la cuenta @ballestermente.

 

   Barro

 

En el medio de la noche  furiosa una estaca de madera clavada en un semáforo

De la herida sangran filamentos de una lamparita roja que el viento lleva como señal del diablo

En la puerta del bingo una vieja se muere de frío y chilla

Detrás de una ventana sin cancel dos tipos cogen casi serenamente

Entonces tiro del piolín del cementerio

Para que los muertos salgan a la calle a estirar un poco las piernas

Es el recreo

Es cuando las almas pueden salir a pasear un rato porque los que chillan y

Los que cogen son pocos y desorganizados.

Yo le pido a tu recuerdo que deje de olvidarme pero se niega

Es un asunto que tenemos pendiente hace tiempo y no podemos resolver

Será cuestión de esperar que amaine el temporal

Las tormentas solares aquí son breves y no dejan secuelas

Salvo dos o tres cosechas perdidas

Y una pigmentación un poco más oscura en el agua

Hay amor

¿Por qué siempre te escribo en primavera?

¿Por qué esta evocación tan cursi mientras la ciudad avanza?

No lo se

Mi sensibilidad es agua pesada embarrando el cordón de la verdad

Escombros del asfalto donde ya no asoma tu huella

Ni rezonga el vendaval

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