• @xaviermaples
    crepúsculo: el grito del viento se dobla penetrado ya por el silencio
  • @martamj32
    Para penitencia, no cometer el pecado
  • @La__Ella
    Dejaría todo cuanto he perdido por alcanzar lo que me falta por perder
  • @ellemiroir
    Más que saber dónde brotar, saber cómo enraizarse
  • @PinaDuncan
    Todo riesgo esconde, al menos, un aprendizaje y una belleza
  • @soniamude
    Se hizo piel de mis desnudos
  • @LunaPara2
    Hay lugares de donde salgo vestida de nostalgia y con la brújula rota
  • @_vaniailed7
    Es época de repartirnos el frío entre las miradas
  • @ireneparrita
    Leer con los dedos tu piel encendida hasta quemarme
  • @VersoFinito
    Te quiero/ desnuda de palabras/ vestida de silencio/ en la alta pena de mi aliento
  • @danielatome
    Bajar las luces, soplar la música y desvanecerme, suave, como las horas
  • @stainfed
    A pleno sol recorrer los pasos del tiempo

La Poesía Alcanza

Ingrid Valencia

 

   Patriagrande

 

En la montaña,
en la sangre de un pájaro
y en el dios del sol:

la patria grande,
la medusa
en el ácido vitriólico.

El galope
de un caballo blanco
trae el tabaco lunar
de una mordida.

La red del pescador
escupe escamas.

Los ventanales
rompen el aire:

son los puños
de la tierra en su flor.

es el rayo visto
por las ruinas.

es el tejido del óleo
que carcome los huesos.

es la sal de quien habita
un país, un navío anclado

a los sermones del brillo
del amanecer.



   Madretierra

 

Detrás de ti corrieron los hombres
con su revolución de hambruna,

en busca de otra cuerda que anudara
el lenguaje de los ciegos.

Te fuiste despacio de la miel oscura
de la boca entreabierta,

de lo imbécil que es creer en lo distinto.

 

   Amantes


En el idilio ellos
dilatan
la pesada mañana
libidinosa
la miel de las avispas
ya bélica
ya ansiada
moja
esos labios-dedos
obscenos
fugaces.

 

 

   Cosmódromo

 

Pasa por la mirada un tren interminable,
va dentro el ojo de la abuela con su huerto de vidrio,
van dentro las bocas de mi madre con su jardín cerrado,
van las cajas de cartón más preciadas y todo huele
a fruta seca, a naftalina, a pliegues de lino al sol.
La lumbre se come con insistencia, se cuelga de los labios.
La tristeza es confusión porque soy vaho y sorbo,
Sí, sorbo las cajas llenas de gente y balcones
y escupo mi nombre cada abril para hablar con un muerto,
uno que cae de pie apenas pregunto cómo sería.
Sí, cómo sería su mano ahora que es un objeto,
cómo sería el agua entre peces que flotan en casa,
cómo sería su lengua ya eléctrica con sillas de ruedas,
con sillas que se hinchan ya iluminadas, ya sin nadie,
ya de madera crecida en el bosque de los ojos.

 

 

   Me despedí de la guerra

 

Me despedí de la guerra
que abría el baúl de lo lejano.

Dejé la espera al centro
de un estadio inundado con plantas.

Las vi crecer tan alto
que me olvidé de los demás.

Mientras me hacía pequeño
aprendí a contar las horas

con una espiga entre los dientes.

 

 

   Acústica



Las minas estallan
donde el veneno
es palabra pendiente.

La puerta de mi país
es una lengua muerta.

Evado el asco
y oculto el surco bajo la hierba
de la mirada.

A salvo de la voz
la noche es un muro
alterado por la acústica

de mis pasos.


(Ingrid Valencia nació en Ciudad de México, en 1983. En 2016 obtuvo el premio "Pilar Fernández Labrador", que otorgan instituciones de Salamanca, España, por su obra "Oscúrame". Valencia recibirá el premio -que comprende la publicación de la obra- en octubre, junto con el otro poeta galardonado, el español José Pulido Navas. Publicó, anteriormente, "La inacabable sombra", en 2008; "De Nebra", 2013; "One Ticket", con traducción al francés por Odelin Salmeron, 2015; "Taxidermia", 2015; "Un círculo en otro sol", con traducción al inglés por Don Cellini, 2016. "Diez y nota", publicación de 2010 de la Secretaría de Cultura de Jalisco, compiló parte de su obra. También "Anuario de poesía mexicana 2006", del Fondo de Cultura Económica. Fue directora del periódico cultural "La Manzana, arte & psique", de 2005 a 2010, y colaboró en varias publicaciones).

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